Chaotic cohabitation
In my apartment building there are lots of people who don't look like me. Sometimes it worries me because I feel different, but Dad tells me that under the skin, we are all the same; there are people with skin as black as coal, moms with long brown hair and long eyes, others who hide their hair under a scarf, dads with a funny turban on their head, grandmas with a red dot on their forehead, children no taller than me with frizzy hair, tall girls the color of the latte that Mom prepares in the morning. But we are the only ones with white skin, blue eyes and yellow hair. We are all different!
And yet, when we come home at night and climb the stairs, something unites us all: the smell of cooking coming through the doors and windows. I can now recognize the curry of my Indian neighbors, the spices simmering in the tajine of the family upstairs, the spices that perfume the paella of the family on the second floor and my mother's ratatouille when we arrive at the front of our house.
All in all, I am very happy to live in this building with a thousand flavors! (text by Cécile Viars)
#6_ Cohabitation chaotique
Dans mon immeuble vivent des tas de gens qui ne me ressemblent pas. Quelquefois cela m’inquiète parce que je me sens différent mais papa me dit que sous la peau, nous sommes tous pareils ; il y a des gens à la peau noire comme du charbon, des mamans aux longs cheveux très bruns avec des yeux allongés, d’autres qui cachent leur chevelure sous un foulard, des papas avec un drôle de turban sur la tête, des grand-mères avec un point rouge sur le front, des enfants pas plus grands que moi avec des cheveux crépus, des grandes filles couleur du café au lait que maman prépare le matin. Mais nous sommes les seuls à avoir la peau blanche, les yeux bleus et les cheveux jaunes. Nous sommes tous différents !
Et pourtant, quand nous rentrons le soir à la maison et que nous grimpons les escaliers, quelque chose nous unit tous : ce sont les effluves de cuisine qui s’échappent par les portes et les fenêtres. Je sais maintenant reconnaître le curry de mes voisins indiens, les épices qui mijotent dans le tajine de la famille du dessus, celles qui parfument la paella du deuxième et la ratatouille de maman quand nous arrivons devant chez nous.
Finalement, je suis bien content de vivre dans cet immeuble aux mille parfums ! (texte de Cécile Viars)